Sachant d’instinct qu’il faut renverser les mots, les sages constructions, les ponctuations et qu’il faut trouver un rythme, exposer sa propre excentricité, « ses états d’exténuation » pour reprendre ses termes, son oeuvre, très personnelle, faite de respiration heurtée, laisse entendre les battements de son coeur abîmé qui n’en pouvait plus de battre, de répéter les cris d’une femme qui a dû souffrir. Elle a traversé la vie avec des ratés, des caprices d’insomniaque. […] La solitude fait mal, l’intelligence est inquiète.
